Despiadado Amor.

Capítulo 6.

Sabía que me iba a sentir como una mierda desde el momento en que saliera el sol.

Estoy de nuevo en el suelo. Esta vez, junto a la ventana. En el hueco donde se encuentra con la puerta del baño en suite.

He estado tratando de distraerme con el paisaje que tengo ante mí, las olas chocando contra la costa de la playa dorada. La escena ha sido mi única compañera. O te quedas mirando o te vuelves loca.

Miro o me permito deslizarme en la miseria por lo jodido que es todo esto.

No hay reloj aquí, pero puedo decir que debe ser tarde por la mañana.

El vuelo en el que habría estado rumbo a Florencia hace mucho que se fue sin mí.

Es gracioso. Cuando me imaginaba yendo, me veía en la Academia, pero no me veía subiendo al avión. No era parte de la visión. Me faltaba. Tal vez sea una tontería pensar en ese tipo de cosas, pero sucedió, ¿verdad?

Nunca subí al avión. Estoy aquí, y cuando me di cuenta de que ese avión despegó esta mañana sin mí a bordo, me golpeó, realmente acepté que esta pesadilla iba a ser mi nuevo infierno.

Sigo repasando todo en mi mente y preguntándome si papá nunca vio venir algo así. ¿Cómo podía deber tanto dinero? ¿Qué diablos pasó? ¿Cómo sucedió esto?

Luego estuvo lo de anoche. No podría estar más avergonzada por la forma en que me comporté mientras Andrea me tocaba. Me corrí. Me corrí en sus dedos, y me encontré disfrutando de su lengua lamiendo mi clítoris. Aunque no hice nada con él, me sentí como una

puta. Ni siquiera podía negar que lo disfruté. La evidencia estaba ahí en mis gemidos, y el diablo lamió mis jugos y mi dignidad.

Mierda. Todo es una puta mierda. ¿Y qué pasará después? Y me prometió una próxima vez.

Miro la pequeña bandeja de comida que estaba sobre la mesa cuando me desperté. Supuse que él la trajo. No la he tocado. No quiero nada. No puedo comer hasta que se me ocurra un plan sólido de cómo voy a dejar este lugar. La playa está cerca, pero no podré llegar desde aquí. Hay una ventana, pero sorpresa, sorpresa... está cerrada y no hay nada lo suficientemente pesado aquí que pueda usar para romperla. Además, romperla alertaría a la gente. No quiero eso.

Prefiero no escapar por mar porque no sé nadar muy bien. Cuando tenía diez años, un niño de mi escuela primaria se ahogó. Desde entonces he sido cautelosa con el agua.

Pero… nadaré si esa es la salida. A juzgar por la falta de gente en la playa y el clima perfecto, diría que la playa que estoy viendo es privada. Creo que pertenece a la casa. Hay mucha tierra alrededor, como donde vivo con mi padre. Entonces, supongo que también habrá guardias.

No conoceré bien lo que me rodea hasta que Andrea decida mostrarme los alrededores. Si lo hace. No sé si tiene la intención de mantenerme encerrada aquí, o qué diablos va a hacer él conmigo.

La llave traquetea en la puerta. Mi corazón se aprieta. A diferencia de anoche, me levanto, me pongo de pie y me preparo para él.

Cuando se abre la puerta, la tensión en mis hombros desaparece cuando veo un guardia y dos sirvientas en uniforme. Una lleva una bolsa de Neiman Marcus y la otra una bandeja de sándwiches.

Ambas son italianas. Una parece ser un poco mayor que yo, mientras que la otra parece tener entre cincuenta y cinco años. Ellas entran en la habitación, pero el guardia se queda afuera. Una medida

de seguridad para asegurarse de que si intento escapar, él me detendrá. Dios, esto es una pesadilla.

—Buenos días, signora—dice la más joven con una sonrisa—. Soy Candace, y ella es Priscilla. —Ella señala a la señora mayor.

—Buongiorno—dice Priscilla, hablando con una pizca de acento.

—Hola—respondo, decidiendo que parecen inofensivas. Por lo menos eso espero.

Candace mira la comida intacta.

—¿No tenía hambre?—pregunta ella.

—No—miento. Me muero de hambre, pero creo que podría vomitar y no parar nunca si como algo—. ¿Tú me trajiste la comida?

Ella asiente.

—Sí. Debería intentar comer algo.

No respondo. Ambas parecen buenas personas, así que no quiero ofender a ninguna de ellas.

—¿No probará estos?—me pregunta Priscilla. Niego con la cabeza.

—No quiero nada—le respondo.

Se miran la una a la otra. Me pregunto qué les dijo Andrea sobre cómo llegué aquí y todo lo demás. ¿Les dijo la verdad? ¿Que él prácticamente me compró? ¿O lo que es más apropiado describirlo como estar secuestrada y cautiva en contra de mi voluntad? Me imagino estar en una sala de tribunal y el juez dictando las diferentes sentencias. Estoy bastante segura de que cualquier tribunal estaría de acuerdo con todo lo anterior. Nunca estuve de acuerdo con nada de esto. Todo lo que alguien tendría que hacer es abrir una puerta y yo correría muy, muy lejos, para no volver jamás.

—Le traje algo de... um, ropa. El señor Martinelli quería que las tuviera hasta que lleguen sus cosas—dice Candace, tendiéndome la bolsa. Su sonrisa se desvanece cuando no la tomo.

Niego con la cabeza hacia ella. A la mierda las cortesías. A la mierda todo. Están todos juntos. No quiero nada.

—No quiero nada de eso. Me secuestró y me trajo aquí para vivir con él. No quiero nada. No necesito comida. No necesito ropa. Definitivamente no cuando tengo la mía. Tengo más ropa de la que quiero. No necesito ninguna nueva. —Las palabras salen de mi lengua mientras aprieto los puños a los lados.

Ambas parecen no saber qué decirme. No puedo culparlas porque yo tampoco lo sabría.

Los labios de Priscilla se abren como si fuera a decir algo, pero en cambio suspira.

—¿Qué tal si las dejamos aquí?—me ofrece Candace, dejando la bolsa en un rincón junto al tocador—. Tal vez cambie de opinión a la hora del almuerzo.

—No quiero almorzar, ni cenar. No quiero nada. Solo quiero irme a casa. — Me estremezco. Miro a Priscilla, que parece ofrecer la mayor simpatía.

—Lo siento, cariño. Nos han dicho que te hagamos sentir cómoda. Nosotras no podemos hacer nada más—me dice.

Genial. Simplemente genial. Perfecto.

Me llevo la mano a la cabeza y me propongo no volver a llorar.

No más lágrimas. Ya no puedo llorar. Lo hice lo suficiente.

—¿Cuándo llegarán mis cosas?—exijo.

—No lo sabemos—responde Candace.

—¿Puedo hacer una llamada? —Quiero llamar a Jacob. Llamar a la policía sería lo más razonable de hacer, pero en mi mundo, sé que no debo llamar a la policía. Si sales de una situación como la mía, te diriges a las colinas y rezas para que el enemigo nunca te encuentre

—. Necesito llamar a mi amigo.

—Me temo que eso no es posible—responde Priscilla.

—¿No puedo usar un teléfono?—jadeo. La agonía en mi voz es evidente.

—Hablaremos con el señor Martinelli sobre eso.

Vuelvo a tener esa sensación de mareo, como si me fuera a desmayar.

—¿Puedo salir? Para tomar un poco de aire fresco.

Cuando Candace se muerde el interior del labio, obtengo mi respuesta.

—Todavía no—dice ella.

—¿Dónde está Andrea? ¿A dónde fue? —Mi voz suena marchita.

—Va a estar en reuniones de negocios todo el día.

—Es domingo—le señalo, sintiéndome estúpida. Tal vez la palabra “negocios” sea un código, como suele serlo. Tal vez sea un código para andar perdiendo el tiempo. Es rico. ¿Por qué estaría en reuniones todo el día los domingos?

—Vamos a irnos y darle algo de tiempo. Volveré a verla más tarde—me promete Candace.

Las dos se van y la puerta se cierra. La llave suena. Mi corazón se aprieta.

Estoy encerrada de nuevo.

Me acerco a la pared y le lanzo un puñetazo, lastimando mi mano. No me importa. Me hace sentir algo más que indefensa e inútil.

Vuelvo a hundirme contra la pared, retomando mi antigua patética postura y me quedo allí.

Pasan las horas. Candace vuelve como me prometió. Cada vez intenta hablarme, pero soy un caparazón. Priscilla viene también. Le doy el mismo trato. Tampoco como. No puedo.

Cae la noche. Cierro los ojos y me quedo dormida en mi nueva prisión. Recuerdo que pensé que vivir con mi padre era como estar

encerrada en una jaula dorada.

Eso no fue nada. Era bueno lo que tenía en ese entonces. Simplemente no sé por qué me cuidaría tan bien y permitiría que esto sucediera. Lo culpo, pero en el fondo sé que fue forzado. Ésa es la única explicación. Los monstruos Martinelli forzaron su mano. Por eso se comportó como lo hizo.

Pero me vendió.

¿No había otra forma?

No sé qué creer y qué hacer. Todo me duele profundamente, y cada vez que pienso en Italia, mi corazón se rompe un poco más.

Me dejo llevar y floto en un sueño, luego el ardor me hace cosquillas en la nariz y me muevo. Humo. Humo de tabaco como el que solía tener el abuelo. Papá también los fuma cuando tiene compañía, pero mi abuelo siempre tenía un puro.

Mis ojos se abren para ver la brillante luz del sol. Es de mañana y una suave brisa me acaricia la piel.

Brisa. Mis ojos se abren de par en par. Me giro hacia la ventana, pero me detengo a mitad del movimiento cuando lo veo.

Andrea está sentado en el alféizar de la ventana, sin camisa, fumando un puro.

Mi respiración se entrecorta por dos razones. La primera es por verlo sin camisa. La siguiente es por miedo.

Le tengo miedo. No me mentiré, ni seré heroica y creeré que puedo vencerlo. No puedo.

Él apaga el puro y se pone de pie, dándome una mejor visión de su cuerpo. Hay tatuajes que cubren todo el lado izquierdo de sus abdominales y sus brazos. Hay un ángel entintado en su pectoral izquierdo, y luego lo que parece escritura árabe en todo el lado derecho de su torso y cadera izquierda. Sin embargo, no sé qué dice nada de eso, y no voy a darle el placer de mirarlo demasiado tiempo. No cuando él parece enojado. Me levanto cuando se acerca y rezo en

silencio para que mi corazón no se salga de mi pecho. Y no morir de miedo.