El arcángel mira hacia Ares, su rostro se contrae, su cuerpo se estremece. Espero otra erupción de poder, espero que de una vez por todas nos aniquile a todos. Pero nada sucede. Y ese hecho parece golpearlo. Su mirada va hacia sus manos extendidas frente a él.
—¿Qué es eso en tu frente? —cuestiona Ares a él, moviéndose con disimulo hacia mí—. ¿Una cicatriz?
Los dedos del arcángel se alzan hacia su frente, donde hay una especie de línea, una marca que antes no estaba. Atraviesa su frente con la forma de corona de púas que se pierde en las entradas de su cabello.
—¿Por qué? —balbucea el arcángel.
—Intentaste matar a uno de los tuyos —espeta Ares, haciendo con la cabeza hacia Kaled.
El arcángel niega, levantándose. Me acerco más a Kaled.
—Esa daga era para ella, no para Kaled.
—Pe
