Mi gato amigo me condujo nuevamente a la calle y al piano. Una vieja espineta con bordes desgastados y muy queridos. Olía a productos de limpieza de limón, y el asiento estaba cubierto con una vieja manta de ganchillo, doblada y descolorida. Sobre ella había una pequeña taza de cafecito, ya bebido, que hacía que el aire oliera terroso y dulce con el recuerdo. Corrí el asiento y abrí la tapa. El olor del marfil artificial amarillento era abrumador, y me paralizó de alguna forma antes de recuperar mi postura. Toqué algunas teclas con mis nuevas manos, pero las notas no sonaban bien. Mis golpes eran torpes, y me di cuenta de que no sabía tocar. Estas manos que habían tocado antes, aunque se negaran a reconocerlo.
Alguien más había dejado sus manos atadas en el tablero superior. Eran manos vi
