El aroma de la albahaca y el parmesano aún flotaba en el aire cuando terminé de comer el último bocado de pasta. Me sentía más tranquila, aunque la conversación de antes todavía colgaba como una sombra sobre nosotros. Dastan había cocinado él mismo. Espaguetis caseros con salsa de tomate y ajo. El gesto, simple y honesto, era su manera de pedir perdón. No con grandes discursos, sino con acciones pequeñas que buscaban restablecer un equilibrio roto.
Habíamos hablado poco durante la cena. Algunas frases sueltas, miradas cruzadas, silencios que decían más que cualquier palabra. Él me observaba con una mezcla de arrepentimiento y deseo contenido. Yo aún me debatía entre el orgullo herido y la necesidad de tenerlo cerca.
—Estuvo buena la pasta —dije finalmente, rompiendo el silencio mientras
