Barnes estaba sentado en su escritorio, recostado y con los pies en alto, masticando el extremo de la goma de un lápiz. Ainsley estaba sentado en una silla de oficina a su derecha, sosteniendo un periódico abierto que no estaba leyendo.
—¿Qué te parece? —preguntó Ainsley.
Barnes se sacó el lápiz de la boca y miró.
—Sabes lo que pienso. Tú también lo piensas. Por eso lo preguntas.
—¿Y qué hacemos al respecto?
—No lo sé —contestó Barnes. —No podemos ir a Riggins. Mira a dónde nos llevó eso la última vez.
—Te dije que no lo hicieras.
Barnes lo miró fijamente.
—Un poco tarde para esa discusión ahora.
Ainsley se encogió de hombros.
—¿Y si no es D"Amato?
Barnes lo miró, cansado.
—Ambos sabemos que es así. No es una coincidencia que a este italiano de la calle Mulberry, con unos antec
