La carta temblaba en su mano.
Ginger —o Grace Sullivan, como todos la conocían allí— no se movió del suelo junto a la puerta durante casi una hora. El papel, de un color crema elegante, se había arrugado bajo la presión de sus dedos.
A su lado, Gabriel la observaba en silencio. Había entrado y la había encontrado así, con los ojos húmedos y la respiración contenida, sosteniendo esa carta como si fuera una bomba a punto de estallar. Sin entender, se acercó y la abrazó por la cintura, hundiendo el rostro en su costado.
Ella lo envolvió con los brazos. El cuerpo del niño olía a lluvia y a mar. Y mientras lo sostenía, se dio cuenta de que la primera emoción que había sentido no era alegría. Era miedo. Un miedo antiguo, instintivo, que se clavó en su pecho con una sola idea: Está muerto.
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