POV NARRADOR.
El salón del ático de Ricardo estaba en penumbra. El whisky caro no lograba calentar el aire después de la llamada telefónica. Ricardo observaba a Sonia, que lloraba desconsoladamente, su perfecto maquillaje corrido por las lágrimas, su vestido de diseñador arrugado y sin gracia. La victoria tras el lanzamiento se había esfumado por completo, reemplazada por un terror paralizante.
—No puede ser verdad, Sonia. ¡Cinco millones! ¿Amelie? —Ricardo se mostró incrédulo. La Amelie que él recordaba era voluble, sí, pero nunca con esa capacidad de destrucción fría y financiera.
—¡Es verdad, Ricardo! ¡La maldita! —Sonia sorbió la nariz, su voz rota por la histeria—. Se aprovechó. Lo planeó con ese demonio de Damián Blackwood. Me hizo firmar un documento, me dijo que era temporal
