Chapitre 3
La grande douleur du Gringet
Les flammes le léchaient déjà l’asséchant, la fumée âcre l’asphyxiait.
Le feu se laissait entretenir par les herbes rases mais séchées par le soleil timide et le vent, et les sarments de la dernière taille encore présents et pas encore broyés ni ramassés (Ah ! Ces saucisses grillées au cellier avec une brassée de sarments ! Comme elles faisaient saliver…), pour se répandre à la vitesse d’un supersonique dès qu’un combustible propice s’y prêtait.
Non : contre une terre en feu, tu ne peux rien. Qu’attendre.
Putain qu’il fait chaud. C’est pas humain.
Quand même, crénom de nom. C’est trop bête d’arriver centenaire (ou presque, on va pas me chipoter quelques saisons), d’avoir survécu à trois guerres… à deux femelles qui n’ont pas réussi à avoir ma pe
