Una sombra atraviesa la mirada de mi acompañante, como si se debatiera entre la compasión y un rastro de furia que no alcanzo a descifrar. Su mano, que sigue apoyada en mi cuello, se tensa ligeramente.
—Y por eso —concluye él— prefieres entregarte a alguien cuya cara apenas distingues en la penumbra.
Niego con la cabeza, mordiéndome la lengua para no soltar una réplica airada. Quiero explicarle lo que hierve dentro de mí: la sensación de asfixia, de miedo, de rebeldía.
—Es mi elección —repito—. Quizá sea una locura, pero es mía.
Se queda en silencio un instante que se hace eterno. Noto su respiración, lenta y profunda, y me pregunto qué pasa por su mente.
—¿Te crees que así serás libre? —dice al fin, con un matiz sombrío.
—Sí. —Lo miro a los ojos—. Aunque sea durante unas horas.
Mi
