Harper responde al teléfono y escucha con horror el sonido de disparos al otro lado de la línea
Estaba sentada en el suelo de la suite de invitados del penthouse de la Quinta Avenida, con la espalda apoyada contra el pie de la cama king size, intentando descifrar un crucigrama viejo que había arrancado de una revista olvidada en la mesita de noche, cuando el teléfono celular que me habían permitido conservar —supuestamente para monitorizar mis llamadas, aunque lo único que hacía era servir de pisapapeles— vibró con insistencia sobre la alfombra.
Fruncí el ceño. Nadie en este maldito edificio se dignaba a hablar conmigo, y la idea de que fuera el propio Lorenzo Moretti llamándome para amenazarme por vigésimo quinta vez en el día me exasperaba profundamente. Deslicé el dedo por la panta
