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Estoy en la cama. Mi celular en mano. Las sábanas suaves, frías contra mi piel caliente, y mi corazón todavía desacompasado. El brillo de la pantalla me da en la cara, ese azul que me hace ver más pálida de lo que estoy. Mis dedos tiemblan un poco mientras tecleo.
Le escribo a mi hermana:
“Fuera de peligro. Estoy en la cama, una habitación para mí solita. Así que voy a dormir. Te veo mañana en el trabajo”.
El mensaje sale, y antes de que me dé tiempo a soltar el teléfono, ya vibra con la respuesta.
“Mamá está llorando. Está en mi habitación. Ya le dije que estás bien. Se calmará al saber que estás cerca. Perdónala. Es por la estúpida de Alejandra.”
Aprieto los dientes.
Yo lo sabía. Siempre hay una Alejandra. Siempre.
Le escribo:
“Yo lo sabía.”
Ella responde casi de inmediato:
