El puto infierno no llegó solo; llegó arrasando y dejando a su paso un rastro de sangre y mierda. Roberto, la mano derecha de Clara, el tipo que había estado en cada batalla junto a ella, estaba tumbado en un puto hospital barato, con la piel pálida y todo el jodido cuerpo atravesado por dolor. Y no era cualquier lástima barata: este golpe podía ser el principio del fin.
La guerra que empezó hablando en susurros, en oficinas y pasillos oscuros, se había convertido en una carnicería brutal. Una jugada sucia de aquellos bastardos que querían arrodillar a Clara llegó directo a él, y en ese momento la mierda se volvió punzante.
Cuando Fernando llegó al hospital, la cara del tipo cambió. Clara le había dicho que Roberto estaba jodido, pero no esperaba verlo tan jodido. Malherido, con moretone
