Durante estos nueve meses en que la banda se tomó el descanso, mi padre había pagado una fuerte cantidad de dinero para que las empresas periodísticas no mandaran a sus periodistas a hacerme entrevistas. Por un tiempo funcionó, pero ahora estoy más que dispuesto a que mi nombre vuelva a aparecer en las noticias.
Caminé por las calles sintiendo el aire fresco golpear mi cabello. Compré una cerveza y de inmediato unos tipos me reconocieron pidiéndome fotos, autógrafos y mi opinión sobre el nuevo Stay In Touch. Les respondí la verdad, la banda era una mierda sin mí. Después llamé a mi amigo Mike, así es, el de las putas, solamente que esta vez no necesitaba chicas falsas que al final terminarían siendo periodistas.
—No, no estoy en Los Ángeles, amigo —le dije a Mike por teléfono—. ¿Bromeas?
