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Se sentó con las piernas colgando sobre el borde del muelle. Con la cabeza aturdida por el ron barato que había fabricado la mujer llamada Kirsten, que le dijo que usaba a veces para tranquilizar a clientes nerviosos, estaba encantado de haberle dado el resto de su dinero como propina, para impedir que comprara más. Después del primer vaso, se le había desatado la lengua y se había sincerado, explicando que era un detective privado que trataba de aclarar las muertes misteriosas de dos personas en Dartmouth un par de meses antes, una investigación que no estaba llegando a ningún sitio.
Y otra pieza del rompecabezas encajó en su lugar.
Cuando ya había desaparecido la mitad de la botella, la lengua de Kirsten también se desató lo suficiente para que lanzara su bomba.
—Vino aquí esa noc
