Doña Matilde estaba sentada en una sencilla cama en la pequeña alcoba de la panadería, iluminada tenuemente por una lámpara que parpadeaba de vez en cuando. Las paredes, cubiertas con pintura desgastada, eran un contraste total con el lujo al que estaba acostumbrada en la mansión Santibáñez. Pero en ese momento, no le importaba. Al menos aquí, se sentía libre… aunque esa libertad estuviera limitada por sus propios temores.
Se abrazó a sí misma, mirando el bolso que contenía las pocas pertenencias que había logrado salvar durante su escape. El aire de la habitación estaba impregnado con el dulce aroma del pan recién horneado, pero para Matilde, ese olor no era suficiente para calmar su inquietud.
«¿Cómo pude terminar aquí?», pensó. La traición de su propio hijo seguía doliendo como una he
