DYLAN.
Llegamos a la dirección como un par de soldados derrotados. Max y yo estábamos hechos un desastre: mi ceja palpitaba mientras un hilo de sangre me recorría el párpado, y mi labio inferior se sentía el doble de su tamaño. Pero Max… él se veía peor, y aun así, al cruzarnos las miradas, estallamos en una carcajada ronca que nos hizo arder las heridas.
—¡Oye, viejo! —exclamó él, limpiándose la barbilla con el dorso de la mano—. Como en los viejos tiempos.
Recordé cada pelea de mi adolescencia; en ninguna se presentó mi padre. Siempre era lo mismo: una llamada telefónica, una voz distante al otro lado de la línea y el asunto quedaba zanjado.
Al cruzar el umbral, escuché al director pronunciar su nombre al teléfono. Sentí un nudo en la garganta. Si tuviera el más mínimo interés por sa
