Valentina se quedó tumbada en la cama, con la mirada perdida en el techo. El silencio de su habitación contrastaba con el eco lejano de la discusión que aún seguía abajo. Cerró los ojos con fuerza, intentando controlar la respiración, pero las imágenes llegaron sin permiso, como siempre que bajaba la guardia.
Recordó la casita humilde de la abuela Aurora en las afueras de la ciudad. Una construcción de adobe y zinc que se inundaba cada vez que llovía fuerte. Valentina tenía siete años la primera vez que entendió realmente lo que significaba el abandono de su madre.
—Mi niña linda —le decía la abuela mientras le cepillaba el cabello enredado con dedos temblorosos por el cansancio—. Tu mamá va a volver pronto. Solo está trabajando duro para darnos una vida mejor. Pronto, todo esto quedará
