Russell «Russ» Tadzea estaba de pie en la diminuta e improvisada pista de aterrizaje junto a su avión biplaza y miraba con incredulidad a la mujer que tenía delante.
«Mujer es la palabra equivocada. Es una chica. Una chica joven. No puede ser la profesora».
En su mente, Russ recordó a las maestras de jardín de infancia que había visto en la televisión. Sería de mediana edad y regordeta, en la línea entre la tía favorita y la amable abuela lectora de cuentos. Olía a canela y a pasta de menta. Esta… criatura parecía que una fuerte brisa la hiciera volar. El cabello del color del azúcar moreno se arremolinaba alrededor de sus hombros, enredándose en la piel falsa blanca que cubría la capucha de su abrigo. Unos finos guantes negros le protegían los dedos del frío de septiembre. A Russ le par
