El ver con detenimiento, escucho sus gritos, me doy cuenta de lo que ha sucedido: miles de pequeñas cuchillas aparecieron desde el puente, a través de sus pies, de sus manos que se apoyan en las barandillas. Los chicos se perforan con los cuchillos, brota la sangre de ellos, ya que están literalmente atrapados en el puente. Estoy agradecida de no haber ido ahí.
Trago saliva y miro alrededor. Solo quedamos como cuarenta personas. Ya no hay ningún puente, y la multitud grita como loca.
“¡MATAR! ¡MATAR!”, la multitud nos canta.
Miro a nuestros adversarios y ellos a nosotros. Al mismo tiempo, parece ocurrírsele a todos que la única salida es matarnos unos a otros.
Una mirada salvaje empieza a aparecer en la cara de los sobrevivientes, cuando los veo prepararse, agarrando piedras, alistán
