Ambos nos sobresaltamos. Miro a la chica de unos quince años
que nos observa con los ojos llenos de furia. Es guapísima.
Tiene el pelo rubio y los ojos grises como... como... su padre.
Oliver me cubre al correr el albornoz. Es entonces cuando
le contemplo; hace una mueca de disculpa al mirarme y vuelve
la mirada a la chica.
—Carol, ¿qué haces aquí?
Ella se cruza de brazos, molesta.
—Perdona por molestarte, papá. Ya veo que prefieres estar
con chicas que parecen mis hermanas, a estar conmigo que soy
tu hija —profiere entre chillidos y sale pitando hacia el interior
de la casa.
Miro a Oliver, quien suspira frotándose la cara y me mira
lleno de frustración.
—Perdóname, se supone que este fin de semana estaba con
su madre. —Me sostiene con firmeza cuando intento
levanta
