La televisión ya estaba en silencio.
Solo quedaba el sonido lejano de la lluvia, suave como una canción vieja que se resiste a morir.
Ambos seguían bajo la manta.
Freya recostada de medio lado, con los ojos entrecerrados.
Alexander, con la cabeza reclinada hacia atrás, mirando el techo como si buscara palabras en las grietas invisibles.
—¿Sabes? —dijo de pronto, rompiendo el silencio.
Freya lo miró con curiosidad, pero no respondió. Solo esperó.
—Cuando vi esa película por primera vez —continuó, sin moverse— pensé que era absurda. ¿Quién se enamora de alguien dormido?
—Bueno, técnicamente, no estaba enamorada del dormido… sino del hermano.
—Lo que sea.
Ella sonrió, pero él no la imitó.
No esta vez.
Había algo más detrás de sus palabras. Más fondo. Más verdad.
—Pero hoy… hoy la
