El pitido de la máquina en la clínica resuena como un reloj que cuenta los segundos de mi valentía perdida. Estoy tumbada en una camilla, con el gel frío extendido por mi vientre, mientras la doctora mueve un transductor sobre mi piel. La pantalla muestra un borrón, pero ese pequeño punto latiendo es mi hijo, el hijo de Luca Moretti, y la realidad me golpea como un puñetazo. Mi corazón late desbocado, y aunque la doctora sonríe y dice que todo está bien, siento que el suelo se tambalea bajo mis pies. Salgo con una nueva foto del ultrasonido en mi bolso, el papel arrugado por mis manos nerviosas, y el aire fresco de Brooklyn no alivia el nudo en mi garganta.
Camino hacia mi apartamento, esquivando carritos de comida y charcos de la lluvia de anoche. El cielo está gris, y las calles están l
