Pasaban dos semanas del equinoccio de primavera y los últimos rayos de sol se colaban entre los árboles y la ventana de la cocina, centelleando en el cuchillo que sostenía. Estaba a punto de cortar un manojo de perejil para una sopa de puerros y patatas. Cocinar no era el fuerte de Harriet, pero le gustaba pasar tiempo en la cocina, ponerse el delantal y fingir que estaba en casa de su abuela Emma Smythe, en Dorset. No se imaginaba a sí misma como la Emma canosa que conoció antes de que la desarraigaran a Sudáfrica, sino como una joven alegre con un vestido de flapper y una cinta en la cabeza, recorriendo los caminos rurales en un Aston Martin. Una mujer que sabía quién era porque estaba donde estaba, entre toda su familia y sus amigos.
La habitación se prestaba a tales imaginaciones. Era
