El pendrive quemaba.
Lo llevaba escondido en el bolsillo trasero de mis vaqueros y sentía que en cualquier momento iba a empezar a emitir radiación nuclear, derritiendo la tela y mi piel hasta dejar una marca con forma de "traidora" en mi culo.
Era domingo por la mañana. En una familia normal, esto significaría tortitas, pereza y quizás un paseo por el paseo marítimo.
En la familia Salvatierra, significaba silencio tenso y olor a café fuerte.
Mi padre estaba en su despacho. La puerta estaba entreabierta. Mala señal. Cuando la deja así, es que está esperando una llamada importante y quiere oír el teléfono fijo (porque es un boomer paranoico que cree que los móviles los escucha la CIA, y tiene razón).
Marco estaba en el salón, sentado en mi sillón favorito, viendo un resumen de la Serie
