Vladimir
Astrid tenía entradas para el cine.
En teoría, ese era el plan de su cita fallida. Una película de culto, según ella, de uno de sus directores favoritos de todos los tiempos. Me lo contó entre sorbo y sorbo de café, con ese entusiasmo que le brillaba en los ojos. Dijo que había heredado el gusto de su padre, que era algo de ellos, una especie de ritual compartido.
Yo no quería pensar en ella en una cita. No quería, pero lo hacía.
Cuando casi nos echaron de esa cafetería, después de horas de charla y tazas infinitas, todavía sentía que no quería dejarla ir.
No todavía.
No cuando el mundo por una tarde parecía haberse detenido solo para nosotros.
Así que fuimos al cine. No era lo mío, o quizás, simplemente, no estaba acostumbrado.
De chico no hubo dinero en casa para lujos
