La brisa de la tarde arrastraba un sinfín de aromas sobre las vastas extensiones del rancho Moretti: olor a mosto fresco, dulce y embriagador, a tierra removida por el arado, a trabajo duro y honesto que forjaba el imperio de Giovanni. Entre las hileras interminables de vid, que se extendían hasta donde la vista alcanzaba, hombres y mujeres doblaban la espalda bajo el sol implacable, recogiendo las uvas que luego serían sangre embotellada en las bodegas del Halcón.
Giovanni Moretti pagaba bien a sus trabajadores, su generosidad era un rumor que corría de boca en boca. Y mejor aún, les ofrecía un comedor limpio y amplio, lleno de ollas humeantes con guisos sustanciosos, pan caliente recién horneado y vino decente, de su propia producción, que fluía con generosidad.
Eso, para un hombre co
