El problema era que la curiosidad me estaba matando. Una parte de mí quería leer lo que sintió el primer día de conocernos. —«No me interesa nada de él». Me recriminé—. Pero ¿a quién le estaba mintiendo? Estaba decepcionada, como si el amor se hubiese extinguido o quitado del lugar donde lo tenía, tal vez ya se murió, se acabó y si era así, ¿por qué me debatía en leer sus diarios o no?
Sin embargo, la intriga de saber lo que pensaba de mí, tenía ansiedad, en el fondo deseaba saber si él me amaba, si era importante… ¡Dios!, hasta las manos las tenía temblorosa. —Me levanté y volví a acostarme, al poco tiempo sonreí.
—¡Aaayyy! ¡Qué masoquista eres!
Salí de la habitación, bajé las escaleras y tomé el primer diario, tomé asiento en el cómodo mueble de la sala de la abuela. A los pocos min
