Estoy encerrada en mi habitación como si fuera un búnker. Después del incidente en el gimnasio, siento que el aire de la mansión se ha vuelto demasiado espeso, demasiado cargado de una electricidad que no sé cómo gestionar. Me meto en la ducha y dejo que el agua hirviendo golpee mis hombros, tratando de lavar la sensación de las manos de Alistair en mi cintura. «Es el cautiverio», me digo, intentando convencerme de que mi reacción física no es más que el resultado de la presión y la soledad. Es el síndrome de Estocolmo versión Bel-Air.
Sí, eso es.
Así que paso horas mirando el techo, evitando bajar para no encontrármelo. Pero cuando el reloj marca las nueve de la noche, mi estómago decide que ya he tenido suficiente drama y que ahora necesito combustible. El rugido de mis tripas es tan f
