No tengo fondos suficientes. Ni de cerca.
Verlo escrito, en mi propia letra, es mil veces peor que imaginarlo. Los números en rojo me gritan mi fracaso. El pago de la hipoteca del próximo mes me dejaría con apenas unos cientos de dólares en la cuenta. Quince mil dólares para las reparaciones estructurales y las multas de la ciudad son una montaña que no puedo escalar. Y eso pensando con optimismo que no será más.
Golpeo la mesa con el puño, y el dolor físico apenas se compara con el golpe directo a mi orgullo. Mi independencia financiera, esa bandera, se ha convertido en un trapo sucio. Me doy cuenta de que soy la dueña de una propiedad que ahora es una carga, de un pequeño edificio que el banco me arrebatará. No tengo nada más. Todo lo que mi nonna me había dejado lo invertí en este lug
