—¿Así que viniste solo para provocarme? —pregunto, sin mirarlo del todo, girando el vino en la copa como si fuera más interesante que esos malditos ojos suyos que me desnudan sin permiso.
—No. Vine porque me interesas —responde con una voz suave, rasposa, como terciopelo manchado de pecado—. Aunque provocarte es un exquisito efecto secundario.
Me río. No porque sea gracioso, sino porque estoy al borde de hacer algo estúpido.
—¿Y qué se supone que harás? ¿Robarme bajo esta mesa? ¿Tocar mi muslo cuando nadie mire?
Él se inclina un poco hacia mí. La luz acaricia su mandíbula, esa maldita barba recortada, ese perfume que no debería afectarme, pero lo hace. Huele a algo caro, a madera, a cuero… a cama ajena.
—¿Quieres que lo haga, Claire?
Sus palabras me impactan directo entre las piernas
