CAPÍTULO VEINTITRÉS
A Irrien le encantaba la belleza de la violencia. La valoraba en el modo en que otro hombre podría haber valorado las líneas de un cuadro o el fluir de una pieza musical. Parecía ser la única cosa que podía aliviar el dolor que sentía. El vino no lo había hecho. La comida no lo había hecho. La chica que le habían mandado ahora mismo yacía muerta, sacrificada para los dioses de la muerte para la buena suerte en el momento en el que lo había enfurecido.
Sin embargo, la batalla era algo de oscura perfección. Los hombres inundaban las playas de la isla, diluviaba rocas de las catapultas y se derramaba sangre. Irrien veía que se formaban corros de hombres en las playas, que los atacaban a todos a la vez para que no hubiera manera que los defensores pudieran esperar defende
