—¡En la cocina! —grita mamá antes de que siquiera haya cerrado la puerta detrás de mí.
Eso es raro. Nunca está en casa tan tarde un sábado por la mañana. Los sábados por la mañana suelen ser uno de los momentos más concurridos en el diner.
—Hola, mamá.
Está en la estufa, removiendo una olla grande. Lleva el cabello recogido en un moño prolijo en la nuca. Antes tenía el cabello castaño rojizo como el mío, un marrón intenso que brillaba en tonos cobrizos y rojizos bajo el sol, pero ahora lo tiñe de un marrón oscuro y plano, casi sin vida. Ojalá se hiciera reflejos o algo, aunque fuera solo alrededor del rostro.
—No sabía que estarías en casa —digo.
—Pensé que podríamos almorzar juntas. Preparé sopa de pollo con bolas de matzá.
—Guau, huele increíble.
Mamá cocina muy bien, pero irónica
