—¿Hola? —La voz de Gracie suena rara por el teléfono, ronca.
—¿Gracie? No sé cómo se me pasó tu llamada, lo siento muchísimo. ¿Dónde estás? ¿En Chicago? Voy contigo ahora mismo. —Miro el tablero—. Puede que tenga que cargar gasolina primero, pero después voy directo.
Mis llantas chillan al frenar cuando llego a la carretera y, al no ver tráfico, giro bruscamente a la izquierda.
—Estoy en casa.
Piso el freno.
—¿Estás en casa? ¿O sea, en la casa de tus papás?
—Sí. Cuando no contestaste, llamé a mi papá. Vino y me fue a buscar.
Me sujeto el teléfono entre el oído y el hombro mientras vuelvo a poner reversa e intento hacer un giro torpísimo de siete maniobras sin que se me resbale.
—Dios mío. Voy para allá. Llego en… dos segundos.
—Ky, no llegué hasta las diez de la mañana. ¿Vienes cu
