La cocina estaba llena del aroma del café que la abuela preparaba todas las mañanas. Tracy bajó las escaleras con los hombros tensos; la noche anterior había cosido hasta tarde un vestido que no estaba segura de presentar en la próxima sesión de fotos de su marca. Su madre la esperaba sentada en la mesa, con el ceño fruncido sobre un montón de cuentas y papeles.
—Otra vez te acostaste tarde —dijo sin levantar la vista—. Ese ritmo no es sostenible, Tracy.
—Estoy trabajando —respondió ella, tajante, sirviéndose un vaso de agua.
—Trabajando, sí… pero ¿a qué costo? Mírate, tienes ojeras, apenas comes, y todo por una marca que… —su madre hizo una pausa, eligiendo con cuidado las palabras—, que no sé si realmente va a darte futuro.
Tracy dejó el vaso sobre la mesa con un golpe seco. La abuel
