BYRON JONES
Había un hombre sentado en una pequeña banca en un frondoso parque. Su pelo canoso resaltaba con la tenue luz de un espectacular atardecer; el solo mirar la forma de su espalda, supe de quien se trataba, lo que me hizo entender que probablemente estaba muerto.
Recordaba salir del bar, y comenzar a conducir a alta velocidad, después de ahí, no recordaba nada más. Levanté una mano a la altura de mis ojos, la observé, tratando de sentir algo, pero no había nada, ni un solo dolor, ni una sola molestia.
—Aún no mueres —miré hacia mi lado derecho, parpadeando en varias ocasiones al encontrarme de frente con mi padre.
Desvié la mirada hacia la banca donde lo miré anteriormente, ahí, el sitio estaba vacío.
—Solo estás en trance; son muchas emociones juntas, supongo —las comisur
