— Comment vous appelez-vous ?
— Je m’appelle Mauricette, Mauricette Moreau, fille de Lucien et d’Irène Sulon.
— Mauricette ? ? Pensez-vous que ce prénom est dû au hasard ?
— Non, c’est en souvenir de vous que je le porte.
— Oh, nom de Dieu ! On pensait donc à moi à ce point ?
Long silence à nouveau, puis il se lève et déplie sa grande et forte stature, plonge ses mains au fond de ses poches et regarde par la fenêtre. Il se retourne, attire une chaise sous lui et, là, tout près de moi :
— Racontez-moi tout ce que vous savez.
Difficilement, j’ai entrepris de répéter ce que ma Nany m’avait confié. Ma voix s’est affermie, lui ne ratait pas une parole. Je le trouvais beau, mon grand-père, malgré ce visage bosselé de partout.
Il faisait nuit que nous n’avions pas bougé. De temps en temps
