A la mañana siguiente, el murmullo de los cubiertos contra la porcelana era lo único que llenaba el comedor. Leo devoraba su desayuno como si no hubiera un mañana, ajeno a la pesadez que yo sentía colgada de los hombros. Yo apenas podía obligarme a cortar un trozo de pan y untarlo con manteca; cada movimiento se sentía mecánico, forzado, como si mis manos no me pertenecieran.
Alaric estaba en la cabecera, erguido como una estatua, hojeando el periódico sin demasiada convicción. Pero yo lo veía, lo sentía. Cada vez que levantaba los ojos, su mirada se encontraba con la mía como un filo cortante, y tenía que apartar la vista para que no notara el temblor de mis dedos.
La voz de Marjorie resonaba todavía en mi cabeza: “Era un niño risueño… hasta que su madre enfermó y todo cambió. Su padre
