Frunzo el ceño y aparto los papeles arrugados. Entonces la veo.
Una prueba de embarazo. Un sudo frío me recorre.
La pequeña vara parece brillar bajo la luz tenue del cuarto, como si la realidad se burlara de mí. Dos líneas rojas. Perfectas. Inapelables.
La tomo con manos temblorosas, el pulso desbocado. El aire se vuelve denso, casi irrespirable. Siento cómo un zumbido me llena los oídos, una presión que estalla en mi pecho.
Mis rodillas ceden. Caigo al suelo como si el mundo se hubiese desplomado de golpe. El frío piso no logra enfriar el incendio que me recorre.
—Serena… —la voz se me quiebra, apenas un murmullo. Luego, la desesperación me arranca un grito que resuena en las paredes vacías. —¡¡Serena!!
Mi garganta arde. Los gritos se deshacen en un eco que solo alimenta el vacío.
