Flotaba, un peso insignificante atado a la sombra del demonio, mientras la cacofonía del Infierno rugía en mis sentidos amplificados. Cada latido de la torre era un martillazo en mis sienes; cada susurro distante, una cuchillada de desesperación. El pánico inicial se había solidificado en una fría y clara determinación: si iba a morir aquí, al menos obtendría respuestas.
—¿Qué eres? —pregunté, forzando las palabras a través de los sonidos invasores. Mi voz sonó extrañamente plana, desconectada del terror que sentía.
El demonio caminaba con elegancia, sin mirarme, como si llevara un paquete aburrido.
—Ya te lo dije.Un anfitrión. Un… facilitador. Puedes llamarme Silas. Suena más civilizado, ¿no crees?
—Los demonios no son civilizados —escupí, el sabor a ceniza de mis palabras era real—.
