ALEX
Mateo iba en su sillita en el asiento trasero, abrazando su mochila con los pies colgando. El silencio entre nosotros era tenso, pero él lo rompió de pronto con su vocecita clara y directa.
—Papá… ¿tú no quieres a mami?
Apreté un poco más el volante, sin mirarlo por el retrovisor.
—¿Por qué preguntas eso?
—Porque le gritas. Y si la quieres, no deberías gritarle. Yo sí la quiero y nunca le grito.
Me pasó como un zarpazo. Cerré la mandíbula, molesto. No con él, sino conmigo. Con ella. Con todo.
—A veces… las cosas entre los adultos son complicadas —respondí seco—. No es tan fácil como parece.
—A mí me parece fácil —murmuró—. Si la quieres, no la haces llorar.
—¿Te ha dicho que llora por mí?
— No, pero llora por tu culpa.
Maldita sea. Ese niño lo veía todo.
—Mira, Mateo… tu m
