Mia.
El pitido de una máquina a mi lado es lo que me despierta. Antes de abrir los ojos, sé que no estoy en casa por los sonidos a mi alrededor, por lo incómoda de la cama y más que nada, por el dolor que toma mi mano izquierda.
Lentamente voy abriendo los ojos. Me cuesta un poco acostumbrarme a la luz, pero cuando logro divisar con claridad lo que tengo a mi alrededor, me siento bastante tranquila al saber que estoy en un hospital.
Tengo una intravenosa en la mano izquierda. La sensación de la aguja contra mi piel es algo a lo que estoy acostumbrada y aunque sé por qué razón me trajeron, mi mente todavía continúa confundida sobre cómo se dieron las cosas porque para mí, me quedé atascada en el recuerdo de haber dicho su nombre varias veces.
Me negué, durante años, a decir su nombr
