Espías

Capítulo 1.

Daniel Stone.



Soy un súper espía, pero estoy listo para cambiar de carrera. Especialmente ahora mismo.

En este momento, un hombre con un evidente problema de adicción a los esteroides me está golpeando en la cabeza. Lo ha estado haciendo durante mucho tiempo, pero parece no cansarse. Ni siquiera respira con dificultad. Yo tampoco respiro con dificultad. De hecho, apenas respiro. Estoy bastante seguro de que uno de mis pulmones ha colapsado cuando el hombre me dio una patada en el pecho, y ahora tengo dificultades para que el oxígeno llegue a mi cuerpo.

—¿No podemos ser solo amigos? — le pregunto al musculoso checheno de 1,96 metros justo antes de volver a golpearme en la cabeza.

Escupo un poco de sangre. Lo bueno de recibir un golpe en la cabeza es que me distrae del dolor de mi mano rota. Ha sido mi culpa. No debería haber intentado golpear a un checheno adicto a los esteroides. Ahora mi mano rota está atada a la espalda, junto a mi otra mano, con cinta adhesiva. También me han atado las piernas y los tobillos a la silla en la que estaba sentado.

El amigo del checheno está trabajando con mi amigo, Brandon Jones. Otro espía y mi compañero en el negocio del espionaje desde hace mucho tiempo.

—Dijiste que las armas nos estarían esperando en la maceta, pero noooo — gimo en dirección a Brandon antes de que el checheno me golpee de nuevo. El ojo izquierdo de Brandon está hinchado y cerrado, y su nariz cuelga de su rostro en un ángulo precario.

—Malditos burócratas. No debí haber llenado los formularios correctos— grazna Brandon.

El amigo del checheno vuelve a golpear a Brandon en la nariz. Otro golpe así y Brandon será mi excompañero. Y odio los funerales. La comida siempre es mala y la hierba estropea mis zapatos perfectamente lustrados. No es que vaya a haber un funeral. Ya que no podría sacar el cuerpo de Brandon de Rusia. Así que solo sería un memorial y tendría que explicarle a su madre por qué han dejado atrás el cuerpo de su hijo. Dios, odio hablar con las madres. Eso me recuerda que tengo que llamar a la mía. Si no la llamo todos los domingos, me acosará como un acosador despiadado.

Eso no es aceptable. No necesito dos madres enfadadas conmigo.

Así que necesito darle la vuelta a todo este desastre antes de que la nariz de Brandon se le caiga del rostro. Miro mis zapatos. Están salpicados con su sangre.

—Me arruinaste los zapatos. ¿Por qué hiciste eso? — le pregunto al checheno. —Justo cuando nos estábamos haciendo amigos. Iba a invitarte a una barbacoa la semana que viene—

—Hey, a mí no me has invitado a una barbacoa— me dice Brandon. —¿Te agrada el más que yo? —

El checheno y su amigo dejan de golpearnos por un segundo y nos miran a Brandon y a mí y viceversa, como si intentaran seguir la conversación. En este momento, me levanto y retrocedo de un salto y aterrizo con fuerza sobre la silla de madera, rompiéndola en pedazos. Mis piernas todavía están unidas a las patas de la silla, pero puedo ponerme de pie. Levanto mis brazos hacia atrás y los dejo caer con fuerza, lo que hace que la cinta adhesiva suene.

Los ojos del checheno se abren de par en par de sorpresa.

—Oh, sí —le digo amablemente. —La cinta adhesiva es una porquería. Yo siempre uso bandas de sujeción plásticas—

—Las bandas de sujeción son mucho mejores —asiente Brandon, rompiendo sus ataduras. —Nunca he podido romper una banda de sujeción—

—Sí, imposible —digo y conecto un gancho de derecha que envía al checheno volando al otro lado de la habitación. El checheno intenta mantener el equilibrio, agitando los brazos salvajemente, pero de forma útil. Cae al suelo con un estrépito y estoy sobre él tan pronto como hace contacto con el suelo de madera.

—A golpear, cariño —anuncio con alegría. Le doy tres o cuatro puñetazos en la cara con la mano sana. Tan pronto como el checheno queda inconsciente, vuelvo a ayudar a Brandon.

Pero no necesita ayuda. Brandon está estrangulando al otro tipo y está sentado en su silla, con las piernas aún unidas a las suyas.

—¿Por qué tardaste tanto? — me pregunta Brandon.

Levanto las manos, como si mirara a Brandon, un director de cine encuadrando una toma. —Nunca te has visto mejor que ah— le digo.

—¿Si se me cae la nariz, prometes atraparla? — pregunta Brandon, respirando a través de la boca.

—De ninguna manera, hombre. Eso es asqueroso. Tu atrapas tu nariz—

—Robaremos sus armas y mataremos a todos— sugiere Brandon.

—Estoy totalmente a favor de matar a los malos —empiezo, pero soy interrumpido por un fuerte ruido. La puerta se abre de golpe, golpeando la pared. Un desfile de malos irrumpe y todos parecen padecer la misma condición del esteroide que el checheno.

—¿Crees que puedo pedir un tiempo fuera? — me pregunta Brandon mientras le quito furiosamente las vendas de las piernas.

—Puedes intentarlo, pero no estoy seguro de que jueguen según las reglas de la NFL —digo.

Me lanzo a los pies del amigo del checheno, me pongo de pie y agarro su arma justo cuando uno de los otros hombres me alcanza.

Disparo dos veces y el hombre cae encima de mí, dejándome sin aire en el pulmón sano.

Necesito unas vacaciones>, pienso mientras lucho por ponerme de pie para enfrentarme al flujo constante de matones asesinos

Bora Bora es agradable en esta época del año. Podría conseguir uno de esos búngalos acuáticos. Y servicio de habitaciones. Bebidas con sombrillitas. Eso suena bien. Pero realmente debería visitar a mi madre en San Diego. También tiene bebidas con sombrillitas en San Diego>>

Mientras sopeso los beneficios de los destinos vacacionales, disparo a dos gigantes más antes de que un tercero me amartille, enviando la pistola robada por los aires y a mí al suelo, aturdido y dolorido.

, pienso. Pulverizado por una horda de pistoleros a sueldo con cuellos de esteroides. sombrillas>

Pero no muero . Al menos no en este momento. Brandon me tira por el cuello justo a tiempo. —Huye conmigo —me insta Brandon.

—¿Dónde está el anillo? No voy a huir contigo sin un anillo— bromeo. Pero estoy corriendo. Desarmado y herido, sé cuándo huir de un grupo de hombres empeñados en asesinarme.

Brandon y yo esquivamos a un par de nuestros atacantes y logramos salir por la puerta. Pero cuatro tipos más nos esperan en el pasillo. —Nunca me había sentido tan popular, digo, mientras Brandon y yo encontramos una puerta lateral y nos encerramos dentro.

Miramos la débil cerradura de la puerta. —Vamos a morir— dice Brandon. —Rápido, haz tu número de MacGyver—

Miro a mi alrededor. Estamos en un armario de herramientas con muy pocas herramientas. Me encojo de hombros. —Supongo que puedo hacer una bomba o una pistola pequeña—

—Yo haré la bomba. Tú has el arma. No puedo hacer un arma. —En mi preparatoria no enseñaban a fabricar armas— dice Brandon.

—Maldita educación pública— digo, sacudiendo la cabeza.

No nos lleva mucho tiempo. Cualquier fabricante de bombas decente puede fabricar explosivos con unos pocos productos químicos y para fabricar un arma solo se necesitan un proyectil y un clavo. Nos lleva un minuto, que es más o menos el mismo tiempo que tardan nuestros atacantes en atravesar la puerta.

Le disparo a dos de ellos, lo que nos permite a Brandon y a mí huir de nuevo y correr por el pasillo. Cuando llegamos al final del pasillo, Brandon enciende su cóctel Molotov y se lo lanza a los malos. No esperamos a la explosión. Corremos y bajamos un par de pisos y salimos del edificio.

Estamos en un barrio deteriorado a las afueras de Moscú y no hay una sola cara amable por ningún lado. Los adictos a los esteroides todavía nos persiguen y tenemos más huesos rotos que sanos.

—¡Aquí! — grito

Corremos hacia un edificio bajo y nos atrincheramos en una habitación trasera. Es un basurero, lleno de suciedad. Y hace un calor infernal.

—¡Hace un calor infernal! — se queja Brandon, tirando de su cuello. Todavía llevamos camisa y corbata, porque nos quitaron las chaquetas de los trajes cuando nos habían atrapado solo unas horas antes. Nuestros refuerzos ya deberían habernos salvado, pero la oficina central está terriblemente silenciosa. —¿Desde cuándo hace tanto calor en Moscú?

—Pajitas de plástico. No uses pajitas de plástico— digo.

—¿Las pajitas de plástico lo hacen tan caliente? Nunca volveré a usar una— Brandon busca en la habitación sucia. —¡Eureka!— anuncia y levanta una caja con la imagen de un ventilador. —Es una señal. Dice que somos los buenos y que merecemos un poco de alivio del calor de las pajitas de plástico—

—Preferiría una señal diferente, una que incluya un equipo de rescate, atención médica, una suite en un hotel de cinco estrellas y un vaso de bourbon, solo—

—Esa es una señal grande, amigo —dice Brandon y abre la caja. Saca el ventilador, que está hecho pedazos. —Supongo que tenemos que armarlo—

—No sé cómo armar un ventilador—

—¿Qué tan difícil puede ser? — Me lanza las instrucciones. —Están en ruso. ¿Lees ruso? —

—Apenas leo español —dice Brandon. Dejo caer las instrucciones al suelo. —Viene con un pequeño destornillador y algunos tornillos. Pan comido—

Cinco minutos después, todavía estamos luchando con el ventilador. —Céntralo para que pueda atornillarlo— le gritó a Brandon.

Estoy empapado de sudor y realmente necesito un poco de aire.

—Eso es lo que hago —dice Brandon. —Mira, está centrado. Está centrado. Empieza a atornillarlo—

—¡Estoy atornillando! Céntralo—

Cinco minutos más tarde, juntamos la mayor parte del ventilador y Brandon lo enchufa. El ventilador comienza a girar; sus aspas rechinan contra el metal. Brandon y yo ponemos las caras al frente, emocionados de obtener un poco de alivio.

—Gracias a Dios —digo. —Pensé que nos íbamos a asfixiar—

Brandon toma un tornillo.

—Olvidamos este. ¿Qué hacemos con esto? —

—No tengo ni idea— digo.

—Tiene que ser importante—

—Tal vez pusieron un tornillo extra en la caja —digo.

—¿Por qué pondrían un tornillo extra en la caja? —Siento que debería hacer algo con este tornillo— dice Brandon, sosteniéndolo como si fuera el secreto de la felicidad.

La puerta se abre de golpe y el checheno y su amigo entran furiosos. —Tienen mucha resistencia, ¿Te has dado cuenta? — dice Brandon.

—Tal vez deberíamos haber dedicado más tiempo a fabricar un arma en lugar de montar un ventilador— sugiero.

Brandon niega con la cabeza. —No. Estoy orgulloso de mi ventilador. Puede que me lo lleve a casa después de que esto termine—

El checheno y su compañero avanzan lentamente hacia nosotros. Ambos sostienen cuchillos con bordes dentados y el checheno lleva puños americanos. —Podría terminar muy pronto —digo.

El checheno y su compañero atacan rápidamente.

El hombre va tras Brandon con su cuchillo. Justo cuando Brandon seguramente iba a ser apuñalado, golpea al checheno tan fuerte como puede con el tornillo que tiene en la mano. El tornillo atravesó la frente del checheno como si fuera un palillo en un sándwich.

El checheno parpadea una vez y nunca más. Cae al suelo hacia atrás, rígido como una tabla. Muerto como un clavo.

O un tornillo.

—¿Ves? — dice Brandon. —¡Te dije que el tornillo era importante! —

El amigo del checheno sigue mirándome directamente. Soy un hombre grande, pero mi atacante es aún más grande. Y está más furioso. Se abalanza con su cuchillo. Agarro el ventilador y se lo pongo en la cara al hombre. Da un grito agudo y ensordecedor cuando las aspas del ventilador le cortan la cara. La sangre se esparce por todas partes, salpicando a Brandon y a mí. El hombre se aferra a los restos de su rostro y se desploma al suelo.

Él también está muerto.

—Qué asco —digo, limpiándome los pedazos de la cara de mi corbata. —Eso es mucho peor que tu nariz.

—Arruinaste mi ventilador —se queja Brandon. Era un ventilador perfectamente bueno y ahora parece una escena de Saw IV. No puedo llevarte a ningún lado—

—¿Qué tal Bora Bora? ¿Me llevarías a allí? —

El rostro de Brandon se ilumina y su boca se curva en una sonrisa. —Me encantaría. Es decir, tan pronto como me vuelvan a colocar la nariz en la cara—