Espías

Cinco

⭐︎DANIEL⭐︎

—¿Estás lista? — le susurro a Solange.

—Te dije que estoy lista. No me trates como una niña. No sé quién soy, pero definitivamente no soy una niña—

Sonrió con suficiencia. —Lo siento. Pero esto va a ser un poco difícil y puede que nos disparen—

—No quiero que me disparen— dice Solange. —Hagamos lo que hagamos, hagámoslo sin que nos disparen—

—Estoy relativamente seguro de que nos van a disparar— digo dándole una palmadita en la espalda.

—¿Qué quieres decir con “relativamente”? Tu definición podría ser diferente a la mía. ¿Estamos hablando de sangre o no? —

—Sígueme. Yo estoy al mando—

La boca de Solange se curva con una mueca de enojo, y sé que dije algo incorrecto. Maldita sea. Reconozco su expresión facial. La he visto en todas las mujeres con las que había tenido una relación. Soy bueno con las primeras y las segundas citas y muy bueno cuando estoy desnudo, pero la actitud de yo estoy al mando, tu estas al mando, generalmente lo arruina para mí.

—Déjame reformular eso— comienzo.

Solange niega con la cabeza.

—No. Terminemos con esta conversación después, enfócate en las esposas—

Asiento, secándome el sudor de mi frente y poniéndome a trabajar.

Libero a Solange de las esposas en menos de diez segundos. La agarro de la mano y la tiro al suelo. Nos agachamos y nos arrastramos hacia la derecha, hacia los baños.

—Este no parece un plan perfecto— comenta Solange en un susurro.

—Todos son críticos—

Nos dirigimos hacia el baño de hombres sin que nadie se de cuenta. El sheriff sigue conversando profundamente con el hombre de la chaqueta bomber, y para cuando Solange y yo llegamos a la puerta del baño. Pensé que íbamos a escapar sin ser descubierto. Pero estaba equivocado. El sheriff grita, y el hombre corre hacia nosotros mientras continúanos agachados en el suelo.

Aprieto la mano de Solange. —Si te pido que hagas algo, ¿me prometes no preguntar por qué? —

—¿Por qué? —

—No importa—

Me pongo de pie y la empujo por la puerta del baño.

—Este no es el camino correcto— dice Solange una vez que estamos dentro. —No hay ventana. No hay forma de salir—

—¿Quién dijo algo sobre salir? — pregunto con el rostro inexpresivo.

Solange aspira aire entre los dientes. —¡Tú lo hiciste!!—

—Ah, sí. lo olvidé. Una cosa a la vez. Primero tengo que sobrepasar al malo— digo con el dedo levantado como si estuviera probando la dirección del viento.

—¿Cuál malo? ¡He perdido la cuenta de los malos de esta noche! — grita Solange ¿Cómo sé que tú no eres uno de los malos? —

—¿Yooo? — le pregunto, alargando la palabra, sinceramente ofendido. Me coloco detrás de la puerta e insisto a Solange a agacharse detrás de un urinario. —No soy un mal tipo— le digo. —Definitivamente soy buen tipo. Si los sombreros todavía estuvieran a la moda, mi sombrero seria blanco. Muy, muy blanco. Soy un héroe. Al menos lo era antes de jubilarme. Así que, tal vez soy un héroe jubilado. Pero un héroe retirado definitivamente no es un mal tipo. ¿Entiendes? —

—Estoy pensando que debería haberme arriesgado con los malos que andan por ahí—

—Mentirosa. Se que mientes— le digo, sonriendo con suficiencia.

Solange se encoge de hombros. —Si, tengo que admitirlo. Estaba mintiendo—

La puerta se abre de golpe y el sheriff entra corriendo con su arma desenfundada. Sin dudarlo, empujo la puerta hacia atrás derribando al sheriff. Su arma sale volando de su mano y yo la tomo y le apunto.

—Mire, sheriff— digo amablemente, —Va a estar bien si se rinde ahora y nos deja salir de aquí en paz—

Pienso que hay un treinta por ciento de posibilidades de que lo hará, pero siempre vale la pena intentarlo para hacerle saber al otro tipo que no tiene por qué salir lastimado si no quiere. Desafortunadamente, el viejo sheriff es más tonto que la tierra. Eso fue obvio desde el primer momento que lo vi.

El sheriff se abalanza sobre mis piernas desde su posición en el suelo en un intento desesperado por someterme. Niego con la cabeza con tristeza. Se necesitaría mucho más para someterme.

Le doy un golpe seco en la nuca al sheriff con su propia pistola, y el sheriff cae al suelo inconsciente.

—Mataste al sheriff— dice Solange en un tono de incredulidad.

—Quédate abajo— le insto. —El verdadero malo viene—

—¿Qué? — pregunta

Todo sucede en cuestión de segundos. El malo de la chaqueta bomber que realmente me preocupa, interviene y evade mi maniobra de ataque. Blande un cuchillo grande con un borde dentado y lo apunta expertamente hacia mí.

El hombre no dice una palabra. No hay el monólogo habitual de un villano ni una advertencia terrible para asustarme. La falta de conversación significa que probablemente sabe lo que está haciendo y que tendré que prestar mucha intención al cuchillo a menos que quiera una herida abdominal grave.

Y claro que no quiero una de esas. Había tenido una cuando estuve en el Congo y no es mi mejor recuerdo. Así que intento olvidarme de la damisela en apuros que se esconde detrás del urinario y me concentro por completo con el tipo del cuchillo.

Podría haberle disparado fácilmente, pero probablemente sería arrestado por los agentes al otro lado de la puerta, y sé que mi antigua agencia de espionaje no vendría a rescatarme. No me gusta disparar a la sede de las fuerzas del orden. Por eso voy a tener que salvar a Solange sin matar a nadie. Maldita sea. Realmente se cómo matar gente.

Le pongo el seguro al arma y la sujeto como si fuera una manopla. Voy a tener que hacer esto a la antigua. Y eso está bien porque no me opongo a lo antiguo. Me encantan las buenas películas de John Wayne. Me encantan las buenas peleas de bar. Así que no puedo quejarme. Pero normalmente, en una pelea de bar, nadie me apunta con un cuchillo con destreza.

El hombre hace su primer movimiento, abalanzándose sobre mí. Quien lo esquiva fácilmente. Damos vueltas el uno al otro, lentamente, manteniendo los ojos fijos el uno en el otro.

—¿Qué estás haciendo? ¡Dispárale! ¡Dispárale! — grita Solange desde detrás del urinario.

—Soy pacifista— respondo. —Me gusta golpear a la gente antes de matarla—

El hombre no reacciona. No tiene mucho sentido del humor, y eso realmente me decepciona. Nunca tienen sentido del humor. En todos mis años salvando el mundo, nunca había conocido a un tipo malo con sentido del humor. Me pregunto si eso tiene que ver con convertirse en un tipo malo. Me pregunto si tal vez debería dar clases de comedia en la escuela primaria, para que nadie se vuelva malvado.

—Recuérdame que después de que esto termine escriba mi brillante idea sobre la escuela primaria— le grito a Solange. —Voy a ganar millones. Tengo una idea tan buena—

—¿Concéntrate! — grita. —¿Estás loco? ¡concéntrate! —

—Me molesta eso. Estoy concentrado— digo, justo cuando el malo se abalanza sobre mí de nuevo. Lo esquivo, y cuando el hombre avanza le golpeo la espalda tan fuerte como puedo con la pistola. El hombre se estrella contra la encimera, rompiéndola en pedazos. La máquina expendedora de condones se estrella contra el suelo y los condones se esparcen por el suelo.

El hombre es más fuerte que el sheriff, y aunque ha recibido un fuerte golpe, se recupera rápidamente, cortando hacia atrás por el aire con su cuchillo con la esperanza de atraparme. Casi lo logra. Salto hacia atrás, a solo unos centímetros del filo del cuchillo.

—¡Dispárale! ¡Dispárale! — Solange grita.

—No te preocupes. Esto casi está terminado— le respondo.

Pero si soy honesto, admitiría que esto me está tomando demasiado tiempo. sí hay otro ruido más fuerte, los otros dos agentes van a correr al baño y averiguar qué pasa. Y eso no terminaría bien. Puedo golpear a un sheriff, pero golpear a todo un departamento estaría mal visto por los altos mandos de los agentes secretos.

El hombre de la chaqueta bomber gruñe y agita su cuchillo hacia mí. —Shh— lo insto.

El hombre se abalanza sobre mí, y yo me preparo para quitarle el cuchillo de la mano, cuando se oye un fuerte golpe y el hombre cae al suelo, me quedo boquiabierto por la sorpresa.

Solange está de pie, detrás del hombre de la chaqueta bomber, que ahora yace inconsciente en el suelo junto al sheriff. Sostiene la máquina de condones del baño, que tiene una gran abolladura donde había golpeado al malo en la cabeza.

—Pensé que se suponía que debería salvarte— me quejo.

—Disculpa, pero te estabas demorando demasiado— espeta Solange. —No sabía que estabas haciendo. una especie de baile. Estaba cansada de verte bailar alrededor del baño, como si no tuviéramos prisa. Tenemos que salir de aquí. ¿Te acordaste de eso o solo te conformaste con bailar? —

—No puedo creer que le hayas golpeado en la cabeza con una máquina de condones— digo. —Fue genial. Hermoso. Puede que este enamorado—

Solange parpadea y deja caer la máquina de condones al suelo. —¿Me estás coqueteando? No creo que esté emocionalmente lista para que me coqueteen—

Tomo su mano entre las mias. —No, eso lo guardaré para más tarde, cuando no estemos al lado de un urinario. Tengo clase, ¿sabes? —

⭐︎SOLANGE⭐︎

—Me gustan mucho los wafles y el pollo frito— digo sorprendida.

Hemos salido de la oficina del sheriff sin otra pelea. De hecho, simplemente salimos por la puerta principal. Por suerte, los sheriffs no me habían tomado las huellas dactilares ni la foto, y no sabían el nombre de Daniel ni el mío, por lo que es poco probable que puedan encontrarnos.

También es poco probable que nos siguieran hasta San Francisco, donde Daniel insistió en llevarme. Encontramos un restaurante abierto las 24 horas en la ciudad y nos sentamos en una mesa en la parte de atrás.

Daniel pidió una taza de café y huevos revueltos, pero yo estoy demasiado hambrienta así que pido wafles y pollo frito, a pesar de que no sé qué es lo que realmente me gusta comer.

—Hay más de veinticinco mil millones de pollos en el planeta— le digo a Daniel. —Eso es más que cualquier otra especie de ave—

—¿Cómo lo sabes? — pregunta Daniel.

Me encojo de hombros. —Tal vez soy una criadora de pollos—

Daniel ladea la cabeza. —No me pareces una criadora de pollos—

—¿Cómo son los criadores de pollos? —

—No lo sé, pero tengo el presentimiento de que sus piernas no se comparan con las tuyas—

Si, tengo bonitas piernas. Las había inspeccionado cuando me vestí en el baño de mujer en la oficina del sheriff.

—Tal vez soy modelo—

Daniel niega con la cabeza.

—No. Las modelos no comen pollo frito con wafles. Ni siquiera si tienen amnesia y no saben que no deben de comer pollo frito con wafles—

Eso tiene sentido.

Comemos en silencio, y cuando Daniel termina su plato de comida, pide una rebanada de pastel para acompañarlo.

—¿Quién crees que era ese militar con gafas de sol? — le pregunto a Daniel.

—No lo sé, pero estoy bastante seguro de que no era tu amigo perdido hace mucho tiempo—

Sé que Daniel tiene razón. Él no había sido mi amigo. Había estado dispuesto a matar a Daniel para conseguirme, y tenía suficiente influencia para darle órdenes a un sheriff local.

Si, definitivamente estoy en problemas. No solo por mi secuestrador, sino por quienquiera que me esté buscando en el departamento del sheriff. No pinta bien para mí, y aunque no confío totalmente en Daniel, me di cuenta de que él es mi mejor oportunidad de sobrevivir.

—No necesito que me mimen. No necesitas salvarme todo el tiempo. soy totalmente capaz de salvarme a mi misma— digo.

—Por supuesto— dice Daniel, tomando un sorbo de su café. —Estaba claro que podías salvarte en el momento que te vi gritando y corriendo desnuda en el medio del bosque—

—Bien. Siempre y cuando estemos en la misma página. Te dejaré ayudarme, siempre y cuando te des cuenta de que no soy indefensa—

Daniel extiende la mano y yo se la estrecho. —Trato hecho— dice.

—Creo que estoy lleno— dice Daniel, recogiendo el último bocado de pastel.

—¿Estás seguro? porque creo que, si pagamos un poco más, te dejarán comerte el fregadero de la cocina—

—No, creo que estoy bien—

Daniel deja su taza y se inclina hacia adelante. Es terriblemente guapo. No hace falta tener la memoria llena para darme cuenta de lo guapo que es en comparación con otros hombres. Tiene pelo n***o y espeso y unos ojos azules penetrantes, y su rostro parece esculpido por Miguel Ángel. Es todo planos y superficies duras y afiladas, y todo ello contribuye a una simetría perfecta.

Se me ocurre una idea: Cuando Miguel Ángel se murió, tenía el equivalente de treinta y cinco millones de dólares en dinero actual. ¿Cómo lo sé?

—Tal vez soy profesora de historia del arte— le sugiero a Daniel.

—¿Crees eso? Pareces una profesora de historia del arte. Me imagino tu pelo rojo recogido en un moño, con gafas y una falda tubo ajustada, sosteniendo una regla. Si, puedo verte con una regla—

Levanto la mano. —Detente. De verdad estás babeando. No necesito oír hablar de tus fantasías sobre profesoras de historia del arte—

Daniel se reclina en su asiento. —Lo siento. En mi trabajo, no conozco a muchas profesoras de historia del arte. Todo lo que queda es la fantasía. ¿pero realmente crees que eres así? ¿Estás empezando a recuperar la memoria? —

—No, no lo creo—

—Deberíamos llevarte a un hospital, pero primero quiero entender que está pasando. Si lo que te pasó es un poco más grave de lo que pensamos, no estoy seguro de que estés a salvo en un hospital—

—¿Mas grande que un asesino en serie? ¿Hay algo más grande que un asesino en serie? —

—Los asesinos en serie son grandes, pero hay muchos más grandes ahí afuera, ¿recuerdas algo sobre el asesino en serie? —

Cierro los ojos y respiro hondo lenta y profundamente. Por primera vez desde que salí corriendo del túnel, me calmo y trato de recordar de verdad. Imágenes pasan por mi mente. Recuerdo haber recorrido por el bosque. Recuerdo haber tropezado por el túnel antes de eso. Entonces, ¿Qué?

Algo me hace cosquillas en los bordes del cerebro, forzando mi memoria. Me estremezco. Sea lo que sea, es doloroso, pero insisto en tratar de recordar.

¿Qué es? ¿Pánico? ¿Terror? Seguro. ¿Pero terror de qué? ¿Del asesino en serie?

Niego con la cabeza. —No. No recuerdo nada—

Entonces algo me vine a la cabeza y me quedo sin aliento.

—Espera un minuto. Seis-cuatro-doce-dieciséis- tres doble cero—

—¿Qué es eso? — pregunta Daniel.

—Una cuenta bancaria. Tengo una cuenta bancaria—