Chapitre Vingt-Cinq
Fluffster crie.
Ce ne sont pas des gazouillis ou des vocalisations normales de chinchilla, mais des hurlements que j’ignorais pouvoir sortir de sa petite gorge.
Il commence alors à trembler comme s’il faisait une crise d’épilepsie… ou plutôt, comme s’il était mis à mort par la chaise électrique.
— Stop ! Vous allez le tuer !
Je scrute la pièce à la recherche de quelque chose de lourd avec lequel je pourrais frapper la tête de Baba Yaga.
— Tout ira bien, grogne la sorcière. C’est juste un spécimen vieux et fort de son espèce.
L’énergie continue à couler de ses doigts et la fourrure de Fluffster se dresse dans toutes les directions, comme s’il s’était transformé en porc-épic.
L’instant d’après, il arrête de convulser et il tombe sur le côté.
L’énergie de Baba Yag
