XXIX
El polvo ya no cubre las superficies de la habitación. Tampoco los recuerdos. Mientras Malek desarma la cuna, cada sonido de madera cediendo se clava como astilla en mis pensamientos. Y sin embargo, me mantengo firme, Solo observo en silencio cómo los restos de una ilusión se convierten en piezas desmontables que pronto dejarán de ocupar espacio físico. Aunque, en mi pecho, sigan talladas con fuego. —¿Quieres conservar alguno de estos peluches? —pregunta Malek desde el suelo, con la llave inglesa entre los dedos. Niego suavemente con la cabeza. —Llévalos al auto, quizás podamos dejarlos en la iglesia del pueblo… o con alguna familia. Él no insiste. Solo asiente con seriedad, lo cual agradezco. Me conoce lo suficiente como para saber cuándo no decir nada. Terminar de limpiar toma cerca
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