El día que conocí a Isabel, era un día tormentoso, cercano al invierno. El viento hacia estremecer los cristales de las ventanas, las puertas viejas y el desgastado suelo de madera crujían. El señor John, amigo de mi padre, había permanecido más de un mes ausente, dejándome sola y con poca comida, así que cuando lo escuché entrar, salté de la cama y con cuidado miré por la oxidada barandilla de las escaleras. Yo era una chica de apenas 12 años, y de alguna forma esperaba algo de él, algo bueno.
Pero cuando uno de sus hombres arrojó a una asustada mujer al interior de la casa, a los pies del señor John, recordé quien era. Él no era un buen hombre.
—¿Aun sigues creyendo que él te buscara? —preguntó con burla el señor.
La mujer tembló a sus pies. Desde la distancia, pude ver que era muy
