Hace frío. Inhalo profundamente, sintiendo cómo el aire gélido penetra en mis pulmones y el entumecimiento en mis manos me recuerda que aún estoy vivo.
"¡Maldito mocoso, crece ya!", exclama el anciano con exasperación. "Estamos a solo una maldita semana de poder comenzar a vivir de nuevo, y aquí estás tratando de suicidarte en esa agua helada".
"No está helada", respondo tercamente, desafiando su enojo.
"¿No lo es? Entonces dime, ¿por qué tus labios están morados? ¡Sal de ahí ya!", me ordena con su voz cargada de irritación.
Una semana más, eso es todo lo que nos queda. Me levanto rápidamente, sintiendo cómo el anciano cubre mis hombros con una manta en un intento de protegerme del frío cruel.
"Todavía eres demasiado blando", comenté.
"Cállate antes de que te golpee. ¡Entra!", ordena
