El despacho de Alaric estaba sumido en una penumbra tensa, rota solo por el parpadeo de las llamas en la chimenea. El aroma a roble y whisky flotaba en el aire, pero no lograba calmar los nervios de Angelina, que permanecía sentada en el borde de un sillón de cuero, con las manos entrelazadas con tanta fuerza que sus nudillos parecían de mármol.
Frente a ella, Enrico Moretti parecía haber envejecido diez años en una sola noche. Su presencia, antes imponente, ahora estaba cargada de una vulnerabilidad que Angelina no comprendía. Alaric estaba de pie junto a la ventana, observando el jardín, pero su cuerpo estaba tenso, listo para intervenir en cualquier momento.
—Angelina —comenzó Enrico, su voz era un susurro quebrado—, antes de decirte lo que vine a decirte, necesito que entiendas que e
