El mediano se deja llevar no pone resistencia, por lo contrario, quien
ve cómo lo llevan diría que no tiene nada de fuerza en su cuerpo que
ni siquiera es un luchador, incluso su rostro era de temor. Al llegar a la
sala del trono hacen que Ciro se rodilla ante su abuelo, alza la mirada,
su abuelo, un hombre ya en sus años otoñales, delgado, de uno
noventa centímetros, sus ojos eran n***o intenso, ese mismo rasgo
les heredo a la mayoría de sus nietos, nietos que el mismo ya había
asesinado, solo le quedan ellos tres, se levanta de su trono de mármol
baja las escaleras, llega hasta donde está su nieto se coloca a su
altura le levanta el mentón, lo sostiene por varios minutos.
_Eres la viva imagen de tu madre.
_ No sé, ya no la recuerdo.
_ Años detrás de ustedes, años intentando d
