LIAM
La luz de la sala de interrogatorio es una lámpara que cuelga baja y te obliga a mirarla de frente si quieres ver las sombras que se mueven en su borde. Estoy sentado frente a la mesa metálica, las esposas pesan en las muñecas como una verdad física. Blake está a mi lado, pero no en la silla de enfrente: su presencia es otra cosa —la tarjeta de visita de mi vida anterior—, su traje impecable un contraste irritante con la mierda que acabo de traerme encima. El detective sale y nos deja solos. El silencio se siente como una cuenta regresiva.
—Dime qué pasó —dice Blake sin urgencia, pero con esa tensión contenida que me conoce demasiado bien.
Respiro. La garganta está áspera; no por los golpes de ahora, sino por los de antes, por el raspón de la bodega, por la saliva seca de tanto tie
